Traspasando las fronteras del lenguaje

Las palomas de hiroshima Cucurrucucu, cucurrucucu cuánta ausencia, cuánta, cuánta, cuánta... las palomas, una a una, han echado a volar desde la plaza al final de la mañana. Y giran ahora lentamente sobre el río Motoyasu. Fuente centellante, un poco más aún brota más alto hacia este cielo de pleno verano Brisa que languideces en medio del bochorno, sé más clemente, sopla más fuerte desde la orilla, que se sienta tu caricia. Me he detenido ante el sauce llorón que roza el monumento de Miekichi Suzuki cerca del puente Aioi. Más inclinadas aún que la ruina decadente de la cúpula gimen las sombras breves de una multitud de muertos. Cucurrucucu, cucurrucucu, ¿será tal vez una alucinación? desde más allá de la calima caliente se aproximan viejos tranvías de pasajeros inmóviles, que tienen por nombres barrios de kioto “Gion” “Nishijin” “kingakuji” palomas que pasais por lo alto para alcanzar la orilla del motokawa quisiera que vuestro griterío resonara bajo la bóveda intensamente azul del ci...

Deja, pobre catulo, de hacer locuras y da por perdido lo que ves perdido brillaron para ti radiantes soles cuando ibas y venías por donde te llevaba una niña a la que amabas como nunca será amada ninguna Muchos eran los juegos que le proponías, que tu deseabas y ella no rehusaba. Brillaron en verdad para ti radiantes soles. Ahora ella ya no quiere. No quieras tu tampoco. Ni perseguir lo que huye, ni vivir entre tormentos, sino, con obstinación, aguanta, no cedas. Adiós niña , ya Catulo no va a ceder ni va a solicitarte si tu no quieres, pero a ti va a dolerte su indiferencia. ¡Ay de ti miserable! ¡qué vida te espera! ¿Quién irá a verte? ¿quién te verá bella? ¿A quién querrás? ¿a quién dirán que perteneces? ¿A quién besarás y qué labios vas a morder ahora? Pero tu Catulo, aguanta y no cedas.

Lechuza Lechuza al mediodía con ojos estrábicos nada puede ver Espera, tu noche seguro vendrá Amigo Oye, con la arcilla que escarbaste modelo un buda despues de la lluvia este buda ha vuelto a la tierra No tienen gracias los cielos claros despues de la lluvia Borracho Nunca fui una entidad individual ¡setenta billones de celulas! soy una colección viviente que avanza bamboleandose en zig zag ¡setenta billones! ¡todas ebrias!

NO, SAFO La cosa más bella, dijo Safo, es aquel que amas. No Safo, digo yo. Aquel que amas no será bello Mientras un contratista o corporación o compañía de personal chupe su sangre- Con 15 siclos por hora no hay futuro para la belleza. Déjame sacarte de la cabeza la basura con que te han alimentado. Anaktoria no será bella si la obligan a trabajar como prostituta, Attis no trenzará flores si cierran la fábrica y la trasladan a El Cairo. Por lo tanto, lo más bello, la precondición de la belleza, es la lucha de clases. Tenías razón. Ni jinetes ni fuerzas armadas, ni buques de guerra, Pero cuando prevalecen la solidaridad de los trabajadores, la cooperación y la igualdad Entonces los cielos y la tierra se besarán en los ojos de mi amada. Por lo tanto, no es entre los escritores, ni entre los docentes ni en un concierto Que encontrarás hoy la belleza, sino en los sindicatos: Los basureros, los camiones de la basura, Safo, son la cosa más bella.

Mi amado no está conmigo No tengo límites Y esta pierna que se dirige hacia el cáncer Y este pecho que ruge en la noche Buscando un botín que insomne me deja Esta mano que mientras la afilo me sorprende Y mi amado no está conmigo para darme sosiego Conmigo no están esos cadáveres que en mí duermen.