Otra mujer - Bassam Hajjar, Líbano

De princesa_bacana -




Otra mujer


viene
no
para acercarse
empezamos cada día con separarnos:
ella, no sé hacia dónde,
y yo, a prepara la separación del día siguiente.
Como si su boca fuera lejana
y su cuerpo más de lo que yo puedo soportar,
más de lo que yo pudiera.
Duerme para que yo vea,
para que yo cierre la puerta detrás de mi.

Entradas populares de este blog

Who is it? ¿Quién es? - María Fischinger, Eslovenia/EEUU

De princesa_bacana -
Imagen
It follows me, .....................I avoid it. It scares me, .....................I hide. It touches me, ......................I escape. Who is it? ......................I don't know. What does it want? ......................I don't know that either. ......................It doesn't rest. It doesn't seem to get tired. It is attached to my feet. Nobody has introduced us. Nobody can snatch it. I believe that I am condemned to have it near me all my life! --------------------------------- Me sigue, .....................la evito. Me asusta, ------------ me escondo. Me alcansa, -------------la esquivo ¿Quién es? --------------No lo sé ¿Qué quiere? ........................Tampoco. No se cansa, --------------no descansa, no me deja, -----------está ............................pegada .....................................a mis pies. Nadie me la ha presentado. Nadie me la puede quitar. Yo creo que estoy condenada a tenerla siempre junto mi toda la vida.
Leer más

Me dijiste que estás cansado (Malak Mustafá, Siria)

De princesa_bacana -
Me dijiste que estás cansado y te contesté en silencio respira con mis pulmones y toma el corazón te proteges con él Y el brazo duerme sobre él las horas de la noche y lo que queda del día y deja al ojo, mi ojo pernoctar por ti no por olvido ni por aburrimiento y adéntrate en el cuerpo y penetra en él en sus interiores percibes su aroma y te enamoras y con la mañana te despiertas al ritmo de los besos.
Leer más

Luuk Gruwez Courtrai, Bélgica, El arte de amar (Luuk Gruwez, Bélgica)

De princesa_bacana -
Nulidades con sus letras aunque diestros con los labios y brillantes, a veces, en sus bares: los poetas. Italianos que reservan la mentira más audaz para la mujer más bella y que lloran luego a sus madres muertas: los poetas. Se mantienen eternamente jovenes aún cuando ya los restos de sus almas salen humeando de sus pipas. El que huelan casi invariablemente a arenque ahumado, a calzoncillos sucios, y a leche que se ha puesto agria: para eso, al fin y al cabo, son poetas. Charlatanes, embusteros, engendros del señor. Dios nos libre y nos redima de los poetas. Derraman amor por un solo verso en el que siempre ha de ser ahora. -No les importa que toquen a sus mujeres, pero nadie se atreva a tocarles una coma.
Leer más