Luuk Gruwez Courtrai, Bélgica, El arte de amar

De princesa_bacana -


Nulidades con sus letras
aunque diestros con los labios
y brillantes, a veces,
en sus bares: los poetas.
Italianos que reservan la mentira más audaz
para la mujer más bella
y que lloran luego a sus madres muertas: los poetas.
Se mantienen eternamente jovenes
aún cuando ya los restos de sus almas
salen humeando de sus pipas.
El que huelan casi invariablemente a arenque
ahumado, a calzoncillos sucios,
y a leche que se ha puesto agria:
para eso, al fin y al cabo, son poetas.
Charlatanes, embusteros, engendros del señor.
Dios nos libre y nos redima de los poetas.
Derraman amor por un solo verso
en el que siempre ha de ser ahora.
-No les importa que toquen a sus mujeres,
pero nadie se atreva a tocarles una coma.

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It follows me, .....................I avoid it. It scares me, .....................I hide. It touches me, ......................I escape. Who is it? ......................I don't know. What does it want? ......................I don't know that either. ......................It doesn't rest. It doesn't seem to get tired. It is attached to my feet. Nobody has introduced us. Nobody can snatch it. I believe that I am condemned to have it near me all my life! --------------------------------- Me sigue, .....................la evito. Me asusta, ------------ me escondo. Me alcansa, -------------la esquivo ¿Quién es? --------------No lo sé ¿Qué quiere? ........................Tampoco. No se cansa, --------------no descansa, no me deja, -----------está ............................pegada .....................................a mis pies. Nadie me la ha presentado. Nadie me la puede quitar. Yo creo que estoy condenada a tenerla siempre junto mi toda la vida.
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